MINATORI DI PISCINAS

Davanti Gibilterra:
spazio aperto e respiro.
Dietro  la mia vita:
formicaio operoso
alle grida del sorvegliante.
A quanti anni
si diventa uomo?
Questo accadeva ancora
quando le fanciulle andavano
a lavare panni al fiume, sulla foce
ed il mare gli sputava contro
naufraghi.
Belli e dignitosi.
Solitamente guerrieri.
Di valore noto e confermato.
Non adesso,
non su questa spiaggia,
dove già sento
vociare agostano
di gitanti rimpinzati
che presto sostituiranno
la scarna presenza
del nostro tribolare.
Non adesso, non qui
dove se pur azzardassi
a sfidare l’oceano
sarei vomitato
contro una costa ostile,
e sporco
e odoroso di povertà
e reietto,
io stesso mi respingerei.
Niente rimarrà
a parlare
di noi
se noi medesimi
non parliamo .
Dietro un carrello
preda della ruggine,
già intravedo
scambi gioiosi
di foto ricordo
in digitale.